Фэйсбук vk youtube
12km

muzey molodezhi1

В помещении Уральского Мемориала открылась выставка, посвященная 95-летию поэта.

Странно и естественно сошлись в одной дате эти два события: день победы и день рождения Булата Окуджавы. Обращение к стихам этого поэта, пожалуй, самого военного и одновременно самого АНТИвоенного, как-то сразу снимает и сусальное золото официозных празднований, окалину оголтелого милитаризма военных парадов и маразм хождения строем всех и вся…

Булат Шалвович снимал самоиронией ложный пафос героизма, чем как раз приближал его к человеку, делал его естественным и даже бытовым. …

Душевный разговор с сыном.

Мой сын, твой отец - лежебока и плут

Из самых на этом веку.

Ему не знакомы ни молот, ни плуг,

Я в этом поклясться могу.

Когда на земле бушевала война

И были убийства в цене,

Он раной одной откупился сполна

От смерти на этой войне.

Когда погорельцы брели на восток

И участь была их горька,

Он в теплом окопе пристроиться смог

На сытую должность стрелка.

Не словом трибуна, не тяжкой киркой

На благо родимой страны -

Он все норовит заработать строкой

Тебе и себе на штаны.

И все же, и все же не будь с ним суров

(Не знаю и сам почему),

Поздравь его с тем, что он жив и здоров,

Хоть нет оправданья ему.

Он, может, и рад бы достойней прожить

(Далече его занесло),

Но можно рубаху и паспорт сменить,

Да поздно менять ремесло. 1974

Я вспоминаю гениальную экспозицию в Музее Молодежи, где был минималистский зал, посвященный ВОЙНЕ. По кривым дощатым мосткам мы проходили мимо поваленных огромных красного и черного деревьев, и над застывшими волнами времени и горя свисали духовые инструменты – немое «Прощание славянки…» И сразу возникали в памяти четкой ассоциацией, прямой цитатой другие строки Булата:

После дождичка небеса просторны,
голубей вода, зеленее медь.
В городском саду флейты да валторны.
Капельмейстеру хочется взлететь.

Ах, как помнятся прежние оркестры,
не военные, а из мирных лет.
Расплескалася в улочках окрестных
та мелодия - а поющих нет…

С нами женщины - все они красивы -
и черёмуха - вся она в цвету.
Может, жребий нам выпадет счастливый:
снова встретимся в городском саду.

Но из прошлого, из былой печали,
как ни сетую, как там ни молю,
проливается чёрными ручьями
эта музыка прямо в кровь мою.

Добавить комментарий


^ Наверх